O amor para mim tem dor
E a morte tem cor
Sentimentos nada restam
Só objetos hoje prestam
A natureza está morta
Como a palavra é torta
Nem copo de água derrama
Se dele você bebe na cama
Nas palavras o objeto e transitivo
Sempre pensamos agir por instinto
A vida só não tem, cheiro de absinto
O cálice que derrama a vida
Tem o fel de vinho sem sabor
Mas destila um liquido sem odor!
Lú Lima
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